O cuspo que restou dos sonhos

Vivemos sempre sozinhos

Com as nossas memórias

E as (com)partilhadas

Construindo uma fantasia

Que arremessamos contra a realidade.

Recolhemos os cacos,

Do que restou,

Voltamos a colar alguns

E os outros deitamos fora.

Partilhamos a experiência

E acrescentamos algumas respostas e opiniões

Reforçamos a resistência das memórias

Que impomos a nós

Para acreditarmos na nossa ilusão.

Voltamos a jogar com ela

E esperamos que volte intacta,

O que nunca acontece,

Nem paramos de repetir,

Vezes sem conta.

Após milhares de respirações,

Esquecermo-nos do objectivo inicial das acções,

Quais é que são as memórias verdadeiras,

Menos ainda quem somos.

Continuamos esbarrando contra a (ir)realidade dos dias

Aspirando o ar,

Que já sentimos falta.

Tropeçamos nos cacos,

Amontoados aos nossos pés,

Olhando para eles com curiosidade,

As relíquias,

De um passado distante

E de uma outra pessoa.

Esquecemos os cacos,

Olhamos com mais interesse

Para as compactas bolas de cotão,

Alojadas no nosso umbigo,

Onde residem as nossas fortes ilusões.

Acordamos,

E lá estão elas,

Outras, não as mesmas,

Pois as de ontem não sobreviveram.

Desejamos que fossem as mesmas,

Mas desaprendemos a viver de outra maneira.

Voltamos a juntar os cacos,

Espalhados pela casa,

Moldando-os com o cuspo que restou dos sonhos.